Ulysses the Navigator of Unsailed Words

Le memorie di Pollicino

2011-10-05T07:19:00.000+02:00

Sono un punto di domanda
che ha perso la sua fine
Sono come l'orizzonte, io
non trovo più confine.

Ho miniato la mia "Smemo"
assediato, e nel veleno,
ed invece di capire, loro
m'hanno urlato "Scemo, scemo".

Nel novantotto, voloevo esser qualcuno
nel duemilauno, dopo Santa Liberata
di palle di neve, ne ho prese una palata:
dal duemilauno, io non sono più nessuno.

Ora - tu - prendi la mia mano,
ed io costante, scappo invano
scusa, non è proprio rancore,
evito di toccarti per passarti il mio dolore.

Curvo come virgola, che
non termina una frase, ritto
punto esclamativo, ed anche
ho perso la mia base...

Ora che il sole è tramontato
sull'inutile passato, persa è
tanto l'adolescenza, ebbene
non ne avverto la mancanza.

Eppure non sono come voi
non sono come mi vuoi,
non son più lo sfogo umano
per la tua velocità di mano.

E più non sono uno di voi,
disconoscimi se vuoi
non sono più incatenato,
alla culla, dove sono nato.

Monologo interiore, ricordi e dolore

2011-10-04T18:16:00.000+02:00

Io non sono matto
perché so, che non
sono matto.
Eppure matto, è chi
di essere matto
non sa, e si vanta
di non esser matto.

Forse allora matto
sono, e allora non
capisco bene,
se ritenermi matto
oppure semplice
pupazzo abbandonato
nella cassapanca.

Baule dei balocchi,
meraviglie lucenti
perle opalescenti
aurora boreale gelida
questa aurea immensa
solitudine, intorno.

Annosa solitudine,
anni passati tessendo
vanamente riannodando
quei lembi di sorriso
che mi furono scuciti
da minacciose mani.

Le stesse mani che
indiscriminatamente
monivano, vietavano
corstringevano, urlando
all'eterno silenzio,
alla vera follia.

Follia firmata su
carta autunnale, sui
moduli, arancioni come
le foglie caduche, che
negli ultimi caldi
venti volteggiavano.

Ed anche io allora
potevo volteggiare, ma
solo nell'immago, giù
da undici piani dolorosi,
colmi di disattenzioni,
note d'un concerto perso.

Tutto il resto poi fu
storia, eterno sfiorare
limiti dell'umano essere
in un disperato richiamo,
nel voler strimpellare
le sei corde ormai afone.

Nel baule dei balocchi
andavan accantonandosi
voci, volti, paesaggi,
amori inconsapevoli, ed
i Natali passati solitari:
un mazzo di carte in mano.

Ricordi racchiusi nella
plastica di libretti
fotografici, lune passate
vado contando: undici,
da quel quattro ottobre,
inizio e fine d'un orrore.

Intanto nell'errare, tutto
il mondo continuava
indifferente, a crescere,
ed io stesso, costretto,
mi trovavo a rincorrere,
la mia ombra di vita.

Finché un giorno, ancora
gettato da una vitrea
boccia, nel mare della vita
decisi, che era tempo di
cambiare, ribellarmi.

Il baule dei balocchi,
divenne caverna aurifera,
tenebre e meraviglie,
ricordi sofferenti e dolori
condivisi, un soffio di luce,
che mai potrò scordare.

Finché un giorno decisi,
nell'abbandono generale, che
più non sarei stato matto,
impugnar la vita con le mani
senza paura di ferirsi.

E furono giorni di freddo,
fumo, fuliggine, fatica, calci
familiari indifferenze, tali
che mi spinsero su un treno,
spaurito, a non saper dove finire.

Per una volta, la stazione
prescelta, fu quella della vita.
Nell'incomprensione, diffidenza,
trascuratezza e opposizione,
splendeva su me il sorriso di Ganesh
lucente, saldo, vigoroso.

Fu così che iniziai a capire,
che forse matto io non sono,
né mai lo sono stato nel cuore,
è stata solo atrocità, sofferenza,
dolore, assurdo insensato dolore,
gli occhi spauriti d'una cavia...

Eppur i segni ora permangono:
quando soffri loro ti additano,
quando vivi ti diffidano,
quando t'ignorano, tu soffri.
Ed è una costante eterna e amara.

Il baule dei balocchi, ora
sembra tutto impolverato, segno
di un passato che non tornerà
ed io, seppur contento, costretto
indosso maschere aspre, acuminate,
tra i capelli, rame, si celano lame.

Io non sono matto
perché so, che non
sono matto.
Eppure matto, è chi
di essere matto
non sa, e si vanta
di non esser matto.

Ma io non sono più,
matto, solo mi sono
racchiuso, le spine
di riccio mi avvolgono,
come riccio di castagna
matta, che un autunno

tu raccogli, speranzoso,
di non prendere un malanno,
e t'infili nella tasca.

N.d.A: non potevo non scriverla, proprio oggi, proprio in questo momento.
Arriverà mai la piena luce?
Oppure resterò un riccio chiuso, spinoso, irto, destinato alla solitudine, che anni di abbandono hanno inevitabilmente indotto?

Se volete capirmi, dovete scavare.
Ciò che sembro, ciò che paio, potrei in realtà, semplicemente, non essere.

* I... *

2011-08-06T21:51:00.002+02:00

Amore che si consumò
a passi strascicati
nella Città Incantata.
Spiandoti agli angoli
agli incroci, dietro
una porta, una colonna.

Ed ora come tizzone,
sulla paglia si ravviva
il ricordo, improvviso.

Ancora,
piange e tende le braccia,
al cielo,
l'albero, tra i tuoi dipinti.

Il suonatore
di chitarra, sta al posto
suo mirando
alla gialla luna indiana.

Attraverso i tuoi occhi,
attraverso i tuoi occhi,
pensavo di vedere io.
Azzurra cecità.

Ed ora, ancora come stupida
mosca, illusa, contro
il vetro, tento ancora di
richiamare te, libertà.

Previews dalla nuova trascrizione: Saggia Mente pt. 3: Sweet Temptation

2011-08-02T21:08:00.000+02:00

Come ogni luna primavera ritorna:

sguardo di sole su i lobi gelati,

le chiare acque riprendono a fluire

tra i verdi muschi del cuor mio.

Tu, aurea immagine, sì dolce rivivere

grandine, fuoco ed oro frammisti,

un dolce desiderio nel quale ricadere:

profumata corte nel cuor mio chiusa.

Qui, pur in grigia spoglia camerata,

quella ch'io volli intorno a me chiudere

gaio, un caldo fuoco prende ardore,

quale crepitante compromesso vitale.

Entro queste tetre pareti imprigionanti,

che furon simbolo d'una vita inerziale:

ecco! Ora inizian a divenir opalescenti,

ialine, e le maglie delle catene s'aprono.

Sì, odo un spirito penetrar le graticole,

tu, dolce desiderio, musa aurea e bionda,

sangue mio diviene ancora caldo spirito:

tutt'intorno arancione, scioglie il ghiaccio.

Dolce desiderio, tentazione, luce, creatura

fiamma, d'elegante sinuosità, che danzi

intorno spandi luminescenza e interior pace,

mentre in un soffio di luce, ti ravvivi.

Ed ecco che, con le mani piene di vivo

coraggio, a te, dolce tentazione, m'appresto

e la camerata tetra pare tinta di rosso e oro,

ed io, finalmente, ancor amo e rinsavisco.

Infine mattino giunge, ed un azzurro cielo,

traspare ora tra le limpide mura, inconsistenti,

desto, nelle palpebre ancora biondo e ardore:

gioia d'un desiderio dolce che ora è mio.

Memorie di un Aprile lontano

2011-06-14T23:02:00.000+02:00

Aprile,

ed ancor noi svernato non abbiamo

inverno seguita ad infierir l'aurora

le materne lanose calde coltri a

proteggerci nelle ancor pungenti notti.

Neve,

s'ode ancor silente ricoprir i colli

perplessa riporta ne' i nostri cuori

quel timor che altro inverno, finale

più a noi lune non vorrà lasciare.

Aprile,

il sol irradia le sottili ragnatele

d'aurei bachi, da calda seta, che

tessono tra i gelsi, ancor esitanti

come le nostre dita ancor intirizzite.

Nero fumo,

si leva dal camino della Curia, pare

anch'essa esitare, quasi immota nel

ricordo di Chi* fu, guida dello Spirito

mai più indietro tornerà, e noi tutti,

attendiamo.

* Beato Giovanni Paolo II

E la chiamano, felicità...

2011-05-25T17:02:00.002+02:00

Non serve,
inutile,
scarsamente economico:
troppo folta la barba
su quel volto selvaggio,
percorso dalle ingiurie
e dall'incuria di una decade:

D'Ockham, neppur il rasoio
smezzar potrà l'immenso dolore
la delusione, l'irriquietudine
che scorre, a rivoli tra i
folti capelli percorsi
e ripercorsi da tricotilomani dita
irsute.

Dunque il momento è ora,
me ne parto, restando inebetito
sul posto.
Nemmeno la scattante serratura
del portoncino,
più non sembra riconoscere, della
mia casa, la chiave.

Nonno (cit.)

2010-05-29T21:17:00.001+02:00

Negli occhi ancora profumo di pane,
odi nei sogni il legno che stride,
sulle ali di croco di una farfalla
s’invola ancora la tua voglia di casa.

Io ti comprendo e prego ogni giorno,
dalla cotta basilica, con ali di tortora,
vola il calore, angusto ristoro e conforto,
di una mano posata sul cuore.

Io lo comprendo, e vorrei tornare,
quando tutto tace e tutto ormai dorme,
ridare la forza alla tua mano,
accompagnarti quel giorno sino alle stelle.

Vorrei donarti il nostro campo di grano,
nuovi pedali alla tua bicicletta,
torneremo, prometto, sai, un giorno,
come tanti anni fa, ricordi, nonno?

(Mario Mascapé 1923 - 2010)

Guardando il reale

2010-05-25T15:26:00.003+02:00

Eroe
e malato,
due vocazioni che divergono.

Cavallo vincente
e azzoppato
due destini già segnati.

Due note del pianoforte,
come puoi non
udir l'ineguaglianza
di due tasti differenti
pigiati con veemenza?

Due piatti della bilancia
l'uno opimo e generoso
l'altro scarnificato all'osso.
Come puoi fingere
sapendo di mentirti
che siano pari unità?

Forza ed eggrezza.
Luce e semioscurità.
Onore e sconsiderazione.
Ascolto ed incomprensione.
Attenzioni e inquisizione.
Tenerezza e cipiglio.

Come puoi fingere
sapendo di mentirti,
sapendo di pestare comunque
su due tasti differenti,
che tutto ciò sia egual misura?

Come puoi fingere
sapendo di mentirci,
sapendo un po' di non sapere
che due pesi, due misure,
sono un'unica ingiustizia?

Parole che fanno male

2010-04-19T21:37:00.001+02:00

Tutta la vita a scavare
nella tana come topo
accecato dalla terra
e a pigliar sassi sulla testa.

Tutta la giovinezza
l'aurea bionda giovinezza
persa nello sfottimento liceale,
persa nelle botte del forse amore troppo
persa nella rincorsa della bellezza
e nel trovare invece malattia.

Questa adulta semi-luce,
che mi lascia brancolare comunque
in un semi-buio, falsa-luce:
centri commerciali,
supermercati,
viali trafficati,
bicicletta,
smarrimento.

E all'improvviso,
quando stai imparando a diventar
bastardo d'amore e di bellezza,
ancora ti fa piegare in ginocchio,
ancora ti fa sgorgare calde lacrime
un deferente
"vaffanculo, Luca".

Di una tristezza immensa

2010-03-04T20:44:00.000+01:00

Divergiamo.
Che i nostri treni più non s'incontrano.
I binari.
Le rotaie della vita ci portano agli antipodi.
Zenit e Nadir.

Bruscamente distaccati.
Come un pargolo rubato dalla culla.
Scambiato
per un oggetto, rivenduto, ceduto al malanno.

Quanta tristezza.
Render a sé conto di esser imbastarditi.
Dipartiti.
I nostri binari più non si incontrano,
alfa e omega.

Mai più otto gambe
sotto lo stesso desco.

Mani fredde disperate

2010-01-10T22:26:00.002+01:00

Mani,

mani fredde, insensibili,

avide, disperate mani di

pianista, battono erranti

sui freddi tasti bianchi di

un radiatore, spento.

Frammenti e refrains

2010-01-09T22:57:00.000+01:00

"IO è l'ultima cosa che mi importa al momento"

"chi cedette al canto delle sirene,
chi abboccò al suono del pifferaio Pan
ora vaga nelle nebbie eterne, o sottoterra
chi cerca tuttora verità, nell'animo salpa
come Ulisse, il saggio navigatore dei mari inesplorati"

"curati, è la tua terapia.
Amati, per amare."

"la paura dell'abbandono porta all'abbruttimento quotidiano"

Auguri

2010-01-04T15:57:00.002+01:00

cr.
crr...
croc-co-la-men-to
crepitio
scricchiolio...
fiiiiiiiiiiischio.

.

Sù

BuonAnno!

Triste inverno

2010-01-03T22:29:00.002+01:00

Crepita la brace
sull'alare bruno
nero snervato
arroventato.

Si è incastrata tristezza
nelle crepe del cuor incrinato
stremato scabro dicembre
nerbo taurino mi frustra.

Cremate le braci
altro non rimane che cenere
grigia nerastra
cenere, carne e cenere.

Buio e luce

2010-01-01T10:22:00.002+01:00

Pensi, affondi,
raschi ricordi da questa volta notturna.
Le stelle ti stanno a guardare.

Ricordi, passato che scorre
come un treno merci
carovana di pachidermi
su binari freddi di luna.

Perché il buio t'abbraccia
e operi tutto quanto
nessuno può osservare,
come nera cieca talpa
nel cuor della terra, nascosta.

Perché nella luce diurna
non puoi celarti, certo
e sfuggire alla realtà,
come feci la scorsa notte
pudica cieca talpa, o fuggitivo.

Pensi, t'immergi,
nella pozza dei pesci rossi, il nero.
Ora non puoi vederli nuotare.

Ricordo, passato che torna
come i sassolini
che nell'acqua della pozza
rifrangono minute onde.

Perché la notte è opportunità
di agire in segreto
come nessuno vorrebbe
come tu solo vorresti
dal buio protetto, complice.

Perché la luce del giorno
è altra opportunità
di viver innanzi al mondo
e affrontare gli sguardi
celato, non più dalla notte.

Buon Natale al contrario

2009-12-16T17:27:00.003+01:00

Disperazione cosmica,
ridondante
nel musicale semilunio.

Disperazione autentica
rimordente
dalla filastrocca trita.

Luce
sulle gipsee statuette
getta
furtiva ombre di tramonto.

Tramonto
ed è già infreddolito buio
abeti
vestiti di scintille impazzite.

Natale
è un'altra volta il Natale
capita
presto arriveranno i re Magi.

Ora, angoscia.

Essere musicale

2009-12-06T22:51:00.001+01:00

Implume
bubola complicato
nell'ali smilze avvilito.

Vaneggia
agghiacciantemente,
vibra egro sgarbatamente.

Schernito
canticchia, schiuso
enormemente l'oro-cuore.

Rimbalza
su morbida ambra
col martinetto frustrante.

Musicale
al semilunio il male
dell'anima sua, smandolina.

Sposa

2009-09-20T13:39:00.003+02:00

E poi io ti rividi ed eri sposa
nel nome di Dio,
salsedine e piaggie assolate.

E poi io ti rividi ed eri savia
pareva passata
burrasca e capelli, al vento.

E poi io ti rividi ed eri sposa
nel nome tuo
gioia, gaiezza, bianco velo.

* * *

Ed io resto qui immobile, impassibile nel mio travaglio.

Perdonami

2009-09-18T17:25:00.001+02:00

Pensieri accumulati
a fiotti, nugoli formicolanti
pugni di insetti spinosi
dentro di me.

Sento di averti tradita
perdonami.

Perdonarmi, questo
proprio io non riesco a farlo.

* * *

Vorrei avere giuste parole.
Ma proprio non riesco.

Vorrei avere libera scelta
ma catene mi opprimono.

Perdonami.

La Malattia Senza Nome

2009-08-31T22:30:00.004+02:00

MALATTIA è sangue e Passione
è dolore che lacera il cuore.

MALATTIA è una culla di rovi
che trafiggono, uccidon l'amore.

MALATTIA è pelle tesa, ossa
e costole al vento protese.

MALATTIA è rifugger la vita
manipolare, rodersi dentro.

MALATTIA solo su carta bollata
ma senza nome, senza definizione.

Ed è sintomo.
Ed è silenzio.
Imbarazzato.

Deliri

2009-07-13T22:03:00.001+02:00

Deliri nel disagio che
devi addomesticare.
Disagio tu domestico
adduci al delirio.

(ad libitum)

Cuore di Pane

2009-06-28T21:32:00.003+02:00

Fermenta
questo sentimento
Cuore di Pane
fragranza mattutina.

Lentamente
apre le mie porte
senza fretta
naturalmente dolce.

Nel cammino
e dona a me Pane
lievita affetto
semplice armonia.

* * *

Può risultare di difficile comprensione, anche perché manca la punteggiatura: è voluto.
La poesia va letta riga per riga. Allora assume un significato.

Il buio

2009-06-27T18:07:00.000+02:00

Al limite della esistenza
doloroso crocevia segnato nelle
primitive costole sporgenti.
Al limite di questa vita
mi sento mercante di fumo
spacciato per materia.
A chi in ciò crede ancora.
A chi ancora in me crede.
Deludo.
E mi sento inguardabile.
E mi sento inguaribile.
Al limite della esistenza
punto di incrocio degli zigomi
e delle orbite ormai spente.
Per chi in me crede ancora.
Per chi me chiama ancora.
Soffro.
E mi sento impotente.
E mi sento incontrollato.

... senza titolo e ti penso...

2009-05-09T22:34:00.000+02:00

Cosa ti spaventa quando chiudi la porta alle tue spalle
la sera...?

Quale fragilità nascondi dietro la bianca forma distinta,
eppure urli...

Cosa turba la tua solitudine, che odora di gas, di chiuso
saturata?

A tal punto da spingerti tra i lupi e altri malesseri.
A tal punto da rovistare tra altre vite scompigliate,
non per curiosità
non per cattiveria.
Solamente per sentirti viva, non sparire.

Ti penso...

Concatenazione illogica

2009-05-02T22:04:00.002+02:00

Concatenazione: infilo
pensieri l'uno sull'altro
come gli anelli colorati
di plastica sul cono giallo.
Ma se la piramide è
scombinata, non sta in piedi
il bimbo piange, non è estetico;
la mamma è triste
il prnazo non riesce appetitoso
la casa tutta è triste:
manca la concatenazione, illogica.

Sogni confusi (dall'ospedale)

2009-05-02T22:01:00.003+02:00

Sogno una bimba bambola jazz
ukulele upupa frac
sashimi sostento hall
paperini peppole rock
giaggiolo gonogolo ranch
papesse popoli stop
in questa notturna nenietta crock...

rane saltellano
coperte che ballano
i sogni trabiccolano.

Il limite

2009-03-21T22:03:00.002+01:00

L’arrogante virilità de l’uomo
creò un tempo il limite ,
per disconoscersi dalla onnipotenza disarmante
di Dio Padre.
Vivere dimostrando a sé stessi
che il Padre esiste,
e che un limite non è solo espressione del maligno,
è un fiume rapido da risalire
controcorrente.

Notte di paura

2009-03-17T08:51:00.001+01:00

I lampioni dal gas spompati
ululano lugubri alla luna
bolgia elegiastica di nostalgia
anime muoiono in amnesie.

Fabbriche che rabbrividiscono
smorzate della produzione
notte inerte entro le contrade
langui angeliche angoscie.

Notte solerte che ti consumi
nelle metropolitane vuote
a folle e scellerata velocità
sull'asfalto freddo e mite.

I lampioni dal gas spompati
ululano e asfissian la luna
notte, notte di mera paura
eppur nei pensieri ti ricordo.

Pensieri sconnessi e disperati

2009-03-01T22:33:00.001+01:00

(...) agrodolce sentimento
che mi porti a camminare
tu, disdetta e distruzione:
i luoghi più infimi, gretti
ai confini (...)

(...) scusami tanto,
piangevo, solamente
senza lacrime, solingo.
No ci badare, è niente,
abbracciami, ti prego.

Madre e figlio sul finir d'Inverno

2009-02-23T10:25:00.002+01:00

"Ho ancora freddo, tanto freddo"

"figlio mio l'inverno ormai finisce
senti nell'aria il cambiamento..."

"ma io ho freddo, troppo freddo"

"eppure il croco già si colora e
nel vento la terra profuma"

"io sento ancora il gelo nelle ossa"

"ma l'aria è ormai cambiata, più
non è così tetra e brumosa"

"il mio cuore è ancor algido, mamma"

"figlio mio, non hai forse voglia tu di creder
che è quasi già primavera?"

Spigoli

2009-02-15T08:52:00.001+01:00

Spigoli ricordi di una vita intera
sfuggiti dalla mano del Mietitore
che tutto riduce, che tutto erode
il tempo, inesorabile nel buio va
al malessere aggiunge malessere
del tempo, inesorablle e perso
che tutto risucchia, così vorticoso
sfuggito dalla Mano del Creatore
e senti ancora, su te, gli spigoli.

Disperato, in un chiasmo rigido
ti abbracci, e senti gli spigoli.

E quel sorriso arcaico, sì fittizio
sul corpo di kouros, un tempo
è ormai ridotto in quattro spigoli.

Infinita tristezza

2009-01-21T21:57:00.001+01:00

Giù per i colli coperti da neri ulivi
nel tramonto rosso, quasi infuocato
ho udito questo soffio raggelante
spirar da l'inferriata delle Monache.

Com'è lontana Pasqua del Signore
le nari private da la primaveril aura
ma nella boscaglia fitta e soffocante
dodici Stazioni occorrono al passo.

Collinetta, dal volto di Maria azzurro
sulle piastrelle freddate or da Notte
va tempestando melodia ricorrente
e nel sereno gelato, infinita tristezza.

Divina Mano

2009-01-13T22:37:00.004+01:00

Tu mi naqui, tu mi posi
nel tepore
del tepore:
nel mattino, tu mi naqui.

Ed io vissi, in un giorno.
I n c o n s a p e v o l e.

Sole.
Nuvole.
Tempesta.
Quiete.

Ed io vissi, tutt'un giorno.
Tirai la sera, pigro.

Ed anch'io salii al Colle.

Or tu guardi, nei miei occhi
il tramonto
al tramonto
nei miei occhi, fuoco spento.

(Divina Mano,
tu guidasti la vita mia?)

Il tamonto dell'anima | L'alba della follia

2009-01-05T22:57:00.000+01:00

E fu lo spiraglio di vento
penetrato nella vita tua

fratturata
(implacabile pareva essere)

a fare piano mormorare
la piccola campanella

squillante
(roca e afona essa pareva)

sul colle delle pie monache
tra gli ulivi infuocati

tramonto
(e con alba si confondeva)

Si stagliò nero il Crocifisso
a te solo consegnato:

la follia.

Donna * BAMBINA * Donna

2008-12-22T22:27:00.002+01:00

Come puoi essere così piccola, donna
bambina di Polaroid?
La carta non ancora asciutta,
e il tuo profilo non ancora delineato.

Come puoi essere donna così, bambina
donna Peter Pan?
Ancora la favola è in atto,
ancora nel tuo bozzolo t'avvolgi.

Il mangiadischi ha smesso ormai
da tempo di girare:
consumata la puntina,
graffiato il vinile.

Quella favola, nella manovella di
fumoso cantastorie:
a te medesima conti,
donna, bambina, bambina.

Ritrovarsi dopo quindici anni

2008-12-20T22:03:00.002+01:00

Seduti ad un tavolino
di Novembre
al caffè del centro.

Parliamo
ricordiamo,
quindici anni passati.

Io ancora bambino
e tu,
dell'età mia stessa
cresciuta nel mondo.

Io pazzo puledro
e tu,
che con me crescesti
saggiamente donna.

Seduti ad un tavolino
di Novembre
aspettiamo il tramonto.

Ordine e disordine

2008-09-22T17:50:00.002+02:00

Se non ti piace l'ordine,
sedimentato in tutti questi lunghi anni

crea il disordine
(lo chiameranno "malattia")

ma dal disordine
rimetti in ordine, come tu desideri.

Lo chiamerai "vita mia".

Buio e luce, ricordi

2008-08-20T05:11:00.001+02:00

Pensi, affondi.
Raschi ricordi da questa volta notturna.
Le stelle ti stanno a guardare.

Ricordi, passato che scorrono
come un treno merci
carovana di pachidermi
su binari freddi di luna.

Perché il buio t'abbraccia
e operi tutto quanto
nessuno può osservare,
come nera cieca talpa
nel cuor della terra, nascosta.

Perché nella luce diurna
non puoi celarti, certo
e sfuggire alla realtà,
come feci la scorsa notte
pudica cieca talpa, o fuggitivo.

Elegia della Tua bestiolina

2008-08-02T22:04:00.001+02:00

Sono morto una notte
come una piccola bestiolina
la Tua bestiolina
il minuto criceto
che effimera gioia ha dato
stroncato.

Sono morto una notte
me ne sono andato in silenzio
quasi in segreto
giaccio ora supino
le fredde immobili zampette
alla luna.

Calcinacci dalla volta notturna

2008-08-01T22:14:00.001+02:00

bestiolina che s'arrampica senza posa
mio cuore che flebile pulsa lentamente
ansito lussurioso di due amanti lontani
visceri maltrattati brontolano irridenti
temporale che mai arriverà a rinfrescare

* * *

russano gli altri vagheggiando nei letti
un ladro che violerà nell'intimo una casa
orologio inclemente dall'altra stanza
auto assonnate muggiscono rotolando
fischia il treno innervosito e desto

* * *

qualche parola sussurata vanamente dalla
ragazza dormiente del quadro sul muro
ultimi echi del concerto già da ore finito
elettricità ronza nei circuiti spenti
anime che spirano nel sonno indifferente

Frammento notturno

2008-07-31T22:09:00.000+02:00

Steso
il vento della notte d'estate
mi percorre dalla finestra

il neon non vuole tacere e
anche spento un poco riluce
sveglio

desto
l'incubo oramai è ricordo
rigurgito del recente passato

e ancora metà dalla notte
tra il materasso e il cuscino
silenzio

silenzio
ma nel silenzio si ode rumore
e l'insonnia narra una fiaba...

(to be continued)

Ansia

2008-06-17T14:54:00.009+02:00

Cosa è quest'ansia, questa angoscia,
che mi tenaglia,
toglie quel senso che a Parola davo;
che mi costringe,
mi fa parlare ampollose vuote frasi;
che mi smozzica,
soffia su quella fiamma di speranza.

Cosa è questa morsa, di nero ferro,
che mi sbollenta,
e nel contempo le membra raggela;
che mi rapprende,
mi essica in una disperata macchia;
che mi abbaglia,
pur essendo sudario buio annerito.

Cos'è quest'ansia, quest'angoscia,
forse è paura quella che risuona.
Cos'è questo ferro questa catena,
è di esprimere la vita l'esitazione.

Cosa è questa assurda iterazione
che vuota la Parola di speranza.
Forse è sì paura, forse è pioggia,
quella che lambisce la coscienza.

Ho visto

2008-06-15T18:04:00.000+02:00

Ho visto uccelli lottare
nel vento
nel giardino delle monache
nella pace.

Ho visto il mondo girare
nello spazio
nel tragitto del nostro astro
nel tempo.

Ho visto uomini lottare
nel caos
nelle metropolitane tetre
nella vita.

Aura profumata

2008-06-05T18:14:00.003+02:00

Aura profumata,
che ti trascini mentre corri
verso quella corriera
della mattina.

Profumo di fiore,
come il fiore degli anni tuoi
verso oriente tu vai
sole nel sole.

Aura, accarezza me
ancora e ancora vedendoti
correre alla corriera
a me incontro.

Per le strade

2008-05-12T14:25:00.003+02:00

Per le strade
che nessuno osa spazzare,
uno scontrino postale
carta di biscotti
il rosso e il bianco
sull'opaco catrame
piumini d'alberi
collose gocce di tiglio.

Per le strade
che le suole non battono,
staziona una bella anima
pan di zucchero
amore ed odio
colorano il catrame
polvere di iris
grida estive di fanciulli.

Un nodo al cuore

2008-05-08T13:32:00.002+02:00

Stringo forte un nodo
sperando che al suo sciogliersi
troverò spontaneo amore.

E l'erbe selvatiche, papaveri
fiori spontanei e indesiderati
crescono ai lati delle rotaie.

Il tempo passa.

Spontaneo un volto, un fiore
ma quel nodo ancor è stretto
impedisce del cuor il palpito.

Il fiore della giovinezza

2008-05-01T18:35:00.002+02:00

Quando sei nel fiore
e vivi nella corolla,
ne suggi l'ambrato nettare
la rugiada è perla di fonte.

Ma quando ti ravvedi
di esser del fiore parassita
la pioggia è inclemente su te
insetti pungono il tuo cuore.

Quando sei giovane
ed il tempo passa lesto
il fiore è fresca meraviglia
e con esso domini la verdura.

Quando sei giovane
e la tua vita è spezzata
il fiore è scarsa meraviglia
nella banalità del malessere.

Aprile

2008-04-25T11:20:00.002+02:00

Le rose ancora esitano,
e hanno ragione.
Semi latenti nella terra
hanno sì ragione.

Mio cuor che non sverni
e hai ragione.
Perchè forse è ancor aprile
e non estate.

Pioggia a Milano

2008-04-21T14:18:00.002+02:00

Gocciolano i Santi
e la pietra serena
della Madonnina.

Il tram scivola
su le unte roatie
madide di pioggia.

Angelo diavolo

2008-04-18T11:47:00.002+02:00

Angelo dissoluto, povero diavolo
striscia il giorno su marciapiedi
si spezza le ali nei sogni di notte.

Angelo diabolico, in penombra
cerca il coraggio ogni mattino di
gettarsi nel mondo, per lui vano.

Angelo eretico, dispregiatore
della vita sua, del sorriso altrui
che più non osa illuminarsi.

Angelo solo, senza una madre
ammalato di troppa vita vissuta
e l'eternità ancora buia lo attende.

Anima in cammino

2008-04-02T17:54:00.003+02:00

Ho incontrato l'anima lungo il cammino
le ho dato un volto e sguardo turchino
pace, amore e temperanza come veste
un bivio come braccia aperte.

Le diedi piedi aggraziati e via...
lei s'incamminò lungo la strada mia.

Angeli

2008-04-01T18:26:00.004+02:00

Siamo Angeli.

Apparsi nella tua vita
e subito dissolti.

In un fulmine lucente
nelle gocce sui vetri.

Veloci, fugaci
impalpabili e sfuggenti.

Un quarto, metà
tre quarti della mano

possiamo a te donare
di più non chiederci:

vivere la vita tua

e quel che a te rimane.

Partorito

2008-03-31T17:01:00.002+02:00

Giaccio sgomento
su questa umida terra.

Nel mio corpo mi racchiudo
come porcospino
in me stesso m'avvolgo.

Il vitreo cielo
come fredda coperta.

Il sabato di Pasqua

2008-03-27T12:11:00.002+01:00

Chi spinse fuori il sole,
Chi ebbe quell'ardore?

Colui che ancora osa,
Colui che ancora spera.

Che voglia avea il sole
di illuminar la tragedia?
Ancora può lo steso sole
illuminare il cuore mio?

8 marzo

2008-03-08T07:35:00.003+01:00

Avrei potuto regalarti
una mimosa nella carta sfrigolante
tutta d'argento e così finta...

Presa in un giorno freddo
a Milano, nella indifferente Milano
senza un pensiero, caldo...

Avrei potuto regalarti
due monetine di mimosa, metalliche
pagate a qualche ambulante...

Ma preferisco regalarti
altra mimosa che mira con lo sguardo
azzurro la tua bellezza grande...

Avrei potuto rubare per te
mille rami di mimosa senza sentimento
ma ti posso però donare il cuore.

Ti amo dolcissima donna.
Mia donna.
Sempre.

Immagini

2008-03-06T19:01:00.002+01:00

Colore sotto le unghie dell’artista
che ora i pennelli ha rimaneggiato
vivide le immagini di olio e tempera
sulla tela della vita.

Ora cupe, ora tintinnanti
ora fulgide e argentine.

Immagini.

Giornata di vento

2008-02-28T17:51:00.002+01:00

Sui diaspri, sul basalto,
grandiosa l'aere respira.

Sotto un cielo di cobalto
una rondine sfiora l'asfalto.

Fuori dall'acquario

2008-02-26T11:42:00.006+01:00

Fuori dall'acquario
le elodee seccano,
arido è lo smeraldo.

Fuori dall'acquario
le bollicine blu,
si perdono nell'aria.

Fuori dall'acquario
le nostre rotte,
più non son segnate,

e noi, avannotti,
torniamo,
nel nostro piccolo,
ad errare.

Mamma, vorrei parlare

2008-02-13T11:01:00.003+01:00

Nel silenzio cadono
parole vuote inutili
riscaldano la lacrime.

Cerchiamo dialogo
ma è silenzio pieno
di mezze frasi vuote.

Cerchiamo le parole
ma sono biascicate
in quattro frasi fatte.

Nel silenzio parlano
le nostre parole vane
e cadono le lacrime.

Campanella

2008-02-03T11:34:00.000+01:00

Suona, suona, piccola campanella,
terrorizza questa tranquilla campagna
dormiente nella notte stellata.

Suona, suona, e suona ancora
giù dalle lunghe strade silenziose
ed il campo santo gelido.

Suona e grida "Ascoltatemi..."
e già la civetta solleva il capo fiero
e l'autunno avanza il passo.

Suona con la tua piccola voce,
fischia e urla alla indifferente notte
il dolore di un uomo solo.

Tornando a casa

2008-01-31T17:37:00.001+01:00

Ho viaggiato a lungo con la mente,
ed ora sono stanco per davvero,
vorrei coricarmi su di un prato.

Ed avere pace per quanto ho vissuto
per il rivoltarmi, guarire,
muovermi su e giù nel mio mondo.

Ora lasciarmi portar dolcemente
seduto sul treno della vita mia:
torno a casa, stanco e felice.

Polverosi stivali, madida camicia
fango doloroso sul mio cappello,
pelle e occhi bruciati dal sole.

Dolce dolce, tornar indietro
preparai le valigie in fretta nella notte.
Dolce dolce, tornar a casa
dopo sette lune salpate solitarie.

Nella mia valigia lontani ricordi
aurore, ideali di una nuova vita,
un pugno di sabbia dal Paradiso.

Vidi i pianeti, e molti universi,
buchi neri del mio amor voraci
dormii sulle caldissime stelle.

Imparai sì molto, e tutt'insieme
ed ora forse è tempo di sostare
e riviver dentro, il viaggio.

Dolce dolce, passo a passo
nessuna mappa, per casa mia.
Dolce dolce, ritornare
tra i miei affetti io ritorno.

Ed ora posso ristorar l'anima
e non soffrir più la solitudine
prender forza, dal viaggio.

Lo sento, ora...

La mia anima vuol correr senza briglie
piedi nudi su nuvole argentee di sogno,
arrampicando verso la speranza infinita
viaggiare e vivere, vivere e viaggiare.

Ed ora che i ghiacci annosi sono sciolti
voglio danzare con le stelle d'Africa,
e lasciare più libera l'anima mia poeta
nei verdi prati d'Irlanda.

E per spiccar il volo, torno a casa
saltando queste colline "vita passata",
ed una nuova alba, dal rosso oriente
nuova vita, dolce dolce tornar a vivere.

Busso alla mia porta,
il mio lido... casa mia.

Riflessione sulla parola

2008-01-31T11:40:00.000+01:00

E' dal disagio che nasce la parola.
E' dalla parola che nasce il disagio...

il disagio che spinge a guardarsi dentro.
Il disagio che spige a piangere il cuore.

E' dalla parola che nasce la vita,
è dalla vita che nasce la parola.

Madre e figlio

2008-01-29T21:24:00.000+01:00

Due nemici, come noi
alleati non vi sono.

Nelle trincee solcate
di Madre Terra, Figlio
pone radici il giunco.

Prepotente diviene fusto
e tu, umile la terra irrori
con gocce di Madre Perla.

Frammento di ritornello

2008-01-28T21:46:00.000+01:00

Sono tornate le rondini...
ora che il sole è più biondo.

... povera primavera, triste
gli occhi chiusi, anche se c'è

il sole.

Undici

2008-01-28T21:33:00.000+01:00

Profumo di tiglio
e perfide stille sul bergamotto
il campanile rintocca:
undici gravi Apostoli pregan

sommessi.

Incubo

2007-03-13T11:41:00.000+01:00

Digrigno i denti
ho speso la notte,
tutta la silente notte
per sopravvivere.

Serro forte i pugni
nel cuscino straziato,
giacciono le cicatrici
della lunghissima lotta.

Nonno Mario (ricordi...)

2007-01-03T15:57:00.000+01:00

Nelle dita nodose stringevi una foglia,
danzante nei passi di un liscio in Romagna,
tra le foglie secche della magnolia,
nella bottega tra rumorosa polvere.

Il vino rosseggia nella bottiglia
dall’orto si ergono le verdure austere,
nei riflessi ialini di una biglia,
rivedo di nuovo la tua casa in campagna.

Il grano biondeggia, lo stiamo a vedere,
fino alla sera sì tarda e vermiglia
nel profumo del temporale, che lava e bagna
smeraldi d’erba, carnevalesche antere.

Ma dal muro il ragno più non riluce
non più il campo ratto ricresce
non più stagione di mietitura,
né corse sulla bicicletta veloce.

Ghiacciato rimani in un caos di specchi
esilio lontano, moderno e mondano,
rinchiuso, seduto su due altre ruote,
pedala flebile il tuo cuore d’affetto.

Negli occhi ancora profumo di pane,
odi nei sogni il legno che stride,
sulle ali di croco di una farfalla
s’invola ancora la tua voglia di casa.

Io ti comprendo e prego ogni giorno,
dalla cotta basilica, con ali di tortora,
vola il calore, angusto ristoro e conforto,
di una mano posata sul cuore.

Io lo comprendo, e vorrei tornare,
quando tutto tace e tutto ormai dorme,
ridare la forza alla tua mano,
accompagnarti quel giorno sino alle stelle.

Vorrei donarti il nostro campo di grano,
nuovi pedali alla tua bicicletta,
torneremo, prometto, sai, un giorno,
come tanti anni fa, ricordi, nonno?

Senza meta

2006-11-18T18:42:00.000+01:00

Fissi i fari che incrociano,
le orbite vitree annacquate,
dal vaso diparte il rigagnolo,
irrora la pelle mia una lacrima.

Oggetto smarrito nel deserto,
tra ripiani svuotati, polverosi,
eran ricchi, nella abbondanza
della spezzata adolescenza.

Uomo solo (controcorrente)

2006-11-08T22:03:00.000+01:00

Peter Pan accecato,
volle crescere in un giorno,
ed imparare tosto,
ciò che una vita richiede.

Uomo, uomo solo,
ora vole tornar bambino,
dov'è semplice,
giocar coi giorni e le ore.

L'inizio

2006-11-04T18:51:00.000+01:00

Eccomi qui...
Come un fiore che rinasce, tornano a sbocciare le mie parole, il mio spazio, la mia nicchia un po' commerciale...

Tutto scorre e tutto diviene, la vita è un'esperienza fantastica, quante occasioni, quante possibilità nel semplice quotidiano.
La vita è come un puro ruscello che ci scorre a fianco, basta solo tendere la mano e berne...

La vita è qualcosa di fantastico. Quanti incontri, quante strade che si incrociano, quanto tutto è intessuto, quale perfetta sinergia, quale architettura nella trama degli eventi...

E ricomincio da qui, da questo primo pensiero, ed a tutti vuoi lascio un nuovo fiore...